La docencia de Girondo

Es la tiza.
Su tiza.
La efervescente tiza. 
La tiza hedionda,
cáustica;
la negra tiza rancia…

por lo general, hacemos mal las cosas:

pensamos mucho, pensamos poco,

nos contentamos con lo justo

y necesario, o llegamos al límite

de nuestra voluntad.

y en ese punto, en esa frágil medida

de las cosas mal hechas, 

queremos remediarlo y ocurre lo de siempre:

no podemos.

pienso que pasa como cuando,

a pesar de Utilísima,

cortamos desprolijamente un papel

e intentamos arreglarlo

y lo recortamos y recortamos

y el papel adelgaza, queda pegado

al borde -cada vez más-

y se vuelve pequeño al punto de

cuestionar su existencia.

pienso que no deberíamos pretender

arreglar nada, a veces las cosas suceden

y ya

(con perdón)

escribí un  poema

sobre un volante

de una campaña

de prevención

del consumo

de drogas.

día a día, la luz

se pierde a un animal maravilloso

que se sienta en la ventana

para ver pasar las soledades

íntimas que saludan o se asustan

porque imaginan las fauces oscuras

del cordero atado.

¿cuál es la forma de su esperanza,

la forma de su anhelo?

el cuerpo se sienta,

deseante;

los ojos miran,

con perdón.

Guardo tus ojos en una cajita de cristal.

El cristal transpira. Los ojos se abren. Se cierran.

No miran. Giran. No pueden enfocar.

Quién los protegerá del otoño - me pregunto.

Sos impenetrable

         y me dolés

         y te dolés

en la palabra nunca

de ojos cerrados.

Voy a escribirte un poema

para penetrar en vos

        y romperme

        y romperte

en el candando de tu voz lejana.

Será un poema con voz ajena,

en un lenguaje extraño,

porque entraré en su casa

        sin llave

        por la ventana.

por eso me entregué

a tu voz, a tu palabra

porque encontraste la manera

-las armas en las letras-

para escuchar la música del lenguaje

su melodía

desde abajo

pero no me diste tiempo

para encontrar el origen,

la furia del pasado.

quebraste tu estrumento,

tan pronto

-Poeta-

y nos quedamos sin violines, sin pájaros

y sin flores,

aunque nos dejaste los golpes

-tan fuertes, yo lo sé-

de tu pluma

y el eterno galope de tu corazón.

Mientras escribo estas líneas

me arrebata un recuerdo

el pensamiento

y tiemblo de vos

-de nosotros-

Vuelve

-súbita-

la canción de guerra

y enamoramiento

que tarareabas

sin quererlo

-espero-

la otra noche.

Un camino. El que se bifurca.

Otro lugar en el mundo. No es un abandono. Es mirar de otro modo.
fueradelcuadro.tumblr.com

Sentirnos.

A José Martí.

Es el ritmo de la Naturaleza

en tus versos.

Es sentirse y sentirnos.

Es tumbarse en la oscuridad 

de la noche

y escuchar lo propio

y lo ajeno.

Es compartir el espacio y el tiempo:

el sonido.

Es unirse a lo distinto

que nos hace uno,

a lo natural,

nuestro origen olvidado.

Es mirarnos y revolucionarnos.

Es la fuerza del animal

en tu lectura.

Estamos ahí.

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Referencia: Cuenta la historia que durante una propuesta (lúdica diría) de la Cátedra Abierta José Martí en Mar del Plata, en donde nos hicieron intervenir una hoja que contenía manchas, colores, sombras, luces (juro que en la mía hay peces rojos) a partir de un fragmento de la película "José Martí. El ojo del canario" y una lecturas de algunos poemas de Versos Libres y Versos Sencillos, a este poco sencillo pero muy libre sujeto de ficción le nació escribir, intervenir, a partir de Martí, desde la palabra y he aquí el resultado: (inconcluso. incompleto, en proceso, por pensar y re pensar).

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Perderse

Decías que podías escribir los versos más tristes
aquella noche,
pero la noche fue de un azul tan intenso
-tan intenso-
que no pudiste sellar la tristeza con tu palabra.
Tu palabra que fue estrella
y se perdió en las constelaciones del silencio.
El silencio que fue don y castigo;
el don de dos personas que se encontraron
y el castigo de la que quedó en penumbras
-como dice-
en la serena noche del alma para siempre oscura
y -agrego- eterna de la mirada esquiva.

Recuerdo y vivo
la inconsistencia del tiempo
durante la feroz lucha por la perfección.
No la quiero más. Nunca más.

No deberíamos contener la ira

nunca más.

Dejar que los demás

abusen de ellos mismos.

Y exploten en su incapacidad.

Sepan que el otro puede más

porque mira desde afuera.

El ego sólo conoce lo que ve

es absolutamente vulnerable.

Aprovechemos la avanzada idiota.

No tengo ganas de exhumar

ningún sueño.

Prestaría mis llagas

si no las necesitara para

recrear tu dogma.

(todo el tiempo

y el mundo)

Sin embargo, yo sé

que la lluvia

no está hecha

para pensar.

Estuvo siempre en nuestro pensamiento.

Retazos inconclusos

Hace días que repaso la historia de la literatura. En un primer momento, arriesgué a abrir las puertas de la Literatura universal pero estaba abarrotada. Las cerré cuando noté que se escapaba el brazo derecho de Cervantes y la pierna izquierda de Joyce. Luego, me aventuré por la Literatura latinoamericana, lugares extraños si habré visitado alguna vez. Pero, atosigado del clima hostil que penetraba las ventanas, me di por vencido. Acoté mi búsqueda a la Literatura argentina. Vasta cantidad de obras que se deshilachaban en tiras circulares hasta caer en suelo pampeano. Está búsqueda eterna representa un gran paso para todo escritor. En especial si la intención es ser reconocido por algo más que unas coplas diminutas lanzadas al vacío de un acto escolar. Pero cómo expresar lo aún no-dicho en millenios.

Habitando lo ajeno

Se sentó calladito en ese banco. Por primera vez decidió hacer caso y cerrar los ojos. Se concentró en recordar, lo mejor que pudo, las palabras que habían sobrevolado los mates con ella. Se durmió pensando y el pensamiento lo llenó todo. Abrió los ojos y ya no sentía nada. La luna nueva no le decía nada. Sólo le molestaba la sentencia que impartía la tenue luz del farol y su insoportable impasibilidad.

*fotaza de Celeste Rodriguez, eximia fotógrafa y amiga, me invitó a participar de su muestra "Habitar" en el Compartiendo Saberes. Este es el resultado de mi intervención.

Escribí II

La deidad me dijo que iba a volver

para confesarme su próximo paso

al eterno.

Él movía, mudo,

un hilo por vez.

Uno

notaste que la Luna cae a relámpagos

Dos

entendiste que el corazón es ajeno

Tres

la frase se te enroscó en la garganta

Cuatro

bebiste el veneno de la conciencia

Cinco

te convenciste de que solo se está mejor

Seis

sabías que vos sos varios.

Pero de nuevo,

me preguntó:

Cuántos mundos caben en

seis palabras?

Maravillas de asco cósmico

Escribo porque no quiero hablar

Escribo para recitarte palabras sucias

Escribo para que me escuches

con esos ojos atentos

Escribo para que un personaje te viole

y se lleve tu alma

Escribo para que dejes de decirme ñoño

y parecer copado

Escribo para que me quiebres

de a poquito

Escribo para sentirme un poco más vivo

que antes de escribir

Escribo por las dudas

Escribo para que el árbol de mi vecina le haga sombra

a una mujer en llantos

Escribo para que un faraón egipcio viaje al siglo XXI

y conozca el Obelisco

Escribo para llorar sangre

y ensuciarte la panza

Escribo para que mi mejor amiga no esté

tan lejos

Escribo para que sepas que escribo

Escribo porque me gusta

Escribo porque disfruto viajar en colectivo

Escribo porque el silencio me tortura

en silencio

Escribo porque la lluvia me atormenta

Escribo porque siento que no siento

Escribo porque lo que escribís

me parece hermoso

Escribo para que veas que existo

Escribo porque sí