INCONEXIONES

2012-01-27T13:18:00.001-08:00

No tengo ganas de exhumar

ningún sueño.

2012-01-21T09:26:00.000-08:00

Prestaría mis llagas

si no las necesitara para

recrear tu dogma.

(todo el tiempo

y el mundo)

2012-01-12T00:09:00.000-08:00

De qué sirve que nos estaqueen el amor en la frente si estallará en mil mentiras. Para qué pensar lila si no hay lluvia azul que modifique para siempre. De qué sirve que el pájaro cante hasta morir si nadie va a recordar el canto vivo del pájaro muerto. Por qué pensar en futuro si somos herederos de un viajero tuerto (quizás por eso). Qué motivo tiene observar la mosca sin poder contar sus fugaces aleteos, su libre albedrío absurdo.

La tarde aullaba en nubes erróneas, que deambulaban en formas tal vez pensables. Tin se diluía en eso, en esto y en otras cosas. La gente cita a Pizarnik indiscriminadamente, le susurró el canario rengo de su tía Marga. Chiquito y cruel, cantaba para no morir. Hasta agosto y su acierto felino. Tin miró tres veces hacia ambos lados, se arremangó su sweater a rombos y cruzó la calle. Incendió un cigarrillo y el momento siguió su curso, con o sin él, cruzó la calle.

2011-12-30T13:01:00.001-08:00

[...] hay cosas, palabras, que uno lleva mordidas adentro y las lleva toda la vida, hasta que una noche siente que debe escribirlas, decírselas a alguien, porque si no las dice van a seguir ahí, doliendo, clavadas para siempre en la vergüenza.

El marica, Abelardo Castillo.

2011-12-20T21:38:00.001-08:00

El escriba ha desaparecido.

Arturo Carrera.

2011-12-08T20:44:00.000-08:00

No se culpe a nadie de mi vida.

Julio Cortázar. "Billet doux", Salvo el crepúsculo.

2011-10-10T19:45:00.000-07:00

[...] la literatura tiene siempre una marca utópica, cifra el porvenir y actualiza constantemente los puntos clave de la política y de la cultura argentina.

La Argentina en pedazos, Ricardo Piglia

2011-10-03T16:15:00.000-07:00

Si infeliz es el enamorado que invoca besos cuyo sabor ignora, más infeliz mil veces es quien probó apenas ese sabor y después le fue negado.

El caballero inexistente, Ítalo Calvino.

2011-08-27T07:52:00.001-07:00

Prueba tecnológica: Conversations with Ian McEwan (Ryan Roberts)

2011-07-25T09:06:00.001-07:00

Sin embargo, yo sé

que la lluvia

no está hecha

para pensar.

Estuvo siempre en nuestro pensamiento.

2011-07-22T23:42:00.000-07:00

It's like forgetting

the words

to your favorite song.

Retazos inconclusos

2011-07-19T23:51:00.000-07:00

Hace días que repaso la historia de la literatura. En un primer momento, arriesgué a abrir las puertas de la Literatura universal pero estaba abarrotada. Las cerré cuando noté que se escapaba el brazo derecho de Cervantes y la pierna izquierda de Joyce. Luego, me aventuré por la Literatura latinoamericana, lugares extraños si habré visitado alguna vez. Pero, atosigado del clima hostil que penetraba las ventanas, me di por vencido. Acoté mi búsqueda a la Literatura argentina. Vasta cantidad de obras que se deshilachaban en tiras circulares hasta caer en suelo pampeano. Está búsqueda eterna representa un gran paso para todo escritor. En especial si la intención es ser reconocido por algo más que unas coplas diminutas lanzadas al vacío de un acto escolar. Pero cómo expresar lo aún no-dicho en millenios.

Habitando lo ajeno

2011-07-06T17:54:00.000-07:00

Se sentó calladito en ese banco. Por primera vez decidió hacer caso y cerrar los ojos. Se concentró en recordar, lo mejor que pudo, las palabras que habían sobrevolado los mates con ella. Se durmió pensando y el pensamiento lo llenó todo. Abrió los ojos y ya no sentía nada. La luna nueva no le decía nada. Sólo le molestaba la sentencia que impartía la tenue luz del farol y su insoportable impasibilidad.

*fotaza de Celeste Rodriguez, eximia fotógrafa y amiga, me invitó a participar de su muestra "Habitar" en el Compartiendo Saberes. Este es el resultado de mi intervención.

2011-06-20T21:26:00.000-07:00

Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro, como el último hijo, siempre al más amado. Un libro abierto también es la noche.

Escribir, Marguerite Duras

Escribí II

2011-06-15T14:08:00.000-07:00

La deidad me dijo que iba a volver

para confesarme su próximo paso

al eterno.

Él movía, mudo,

un hilo por vez.

Uno

notaste que la Luna cae a relámpagos

Dos

entendiste que el corazón es ajeno

Tres

la frase se te enroscó en la garganta

Cuatro

bebiste el veneno de la conciencia

Cinco

te convenciste de que solo se está mejor

Seis

sabías que vos sos varios.

Pero de nuevo,

me preguntó:

Cuántos mundos caben en

seis palabras?

Maravillas de asco cósmico

2011-06-14T15:48:00.000-07:00

Escribo porque no quiero hablar

Escribo para recitarte palabras sucias

Escribo para que me escuches

con esos ojos atentos

Escribo para que un personaje te viole

y se lleve tu alma

Escribo para que dejes de decirme ñoño

y parecer copado

Escribo para que me quiebres

de a poquito

Escribo para sentirme un poco más vivo

que antes de escribir

Escribo por las dudas

Escribo para que el árbol de mi vecina le haga sombra

a una mujer en llantos

Escribo para que un faraón egipcio viaje al siglo XXI

y conozca el Obelisco

Escribo para llorar sangre

y ensuciarte la panza

Escribo para que mi mejor amiga no esté

tan lejos

Escribo para que sepas que escribo

Escribo porque me gusta

Escribo porque disfruto viajar en colectivo

Escribo porque el silencio me tortura

en silencio

Escribo porque la lluvia me atormenta

Escribo porque siento que no siento

Escribo porque lo que escribís

me parece hermoso

Escribo para que veas que existo

Escribo porque sí

Ser [sin]voz

2011-06-12T20:41:00.000-07:00

*a Rayuela,

guía incondicional

Una de las peores tardes de su vida.

Había batallado con su alma

y la había dejado vencer.

Quiso escribir poemas sueltos

y sólo tuvo nudos en el estómago.

Quiso saberse exquisito

y la mentira le nubló los ojos.

Pensó en comerse al mundo

y fue el aperitivo de alguien más.

Prendió ese pucho de la desgracia,

el primero

del insomnio.

2011-06-10T09:34:00.000-07:00

"Algunas veces en la noche, yo pensaba en la belleza con que los poetas estremecieron al mundo, y todo el corazón se me anegaba de pena como una boca con un grito."

El juguete rabioso, Roberto Arlt.

El hombre blasfemo

2011-06-06T20:27:00.001-07:00

La historia de un hombre no comienza cuando nace, sino cuando deja de ser lo que fue siempre. Rotney, así le gustaba que le llamen, renegando de su verdadero nombre, Marcos, pensó millones de veces cómo hacer que su vida valga la pena, que tenga algo que lo inmortalice en el recuerdo de sí mismo. Pero antes que eso pensó otras cosas. Si escribía la novela del siglo, si plantaba el árbol más ancho del mundo, si tenía los hijos más perfectos de la Tierra. O quizás simplemente ser un yo más poderoso. Su vida entera siempre se dispersó en estudios sin finales. Sin importancia, que a nadie le importan. Su familia era tan normal que le inventaba cabezas y colores, brazos y aromas que ninguno de nosotros conoció antes, ni él tampoco, claro. Filosofaba todo el tiempo con un pasado inventado para él y para mí, que aprendí a filosofarlo. En menos de un segundo luchó en tres guerras mundiales y ya estaba planeando la cuarta. Fundó cinco harenes y ninguna mujer tuvo el valor de rechazarlo.

Pero la noche es larga y el espejo jamás le mintió. Sólo le mostraba los mundos posibles y su posición en cada uno de ellos. Anotaba las combinaciones posibles, sabía que nadie creía en sus palabras pero no le importaba. Y a mí tampoco.

Chico Ancla

2011-05-16T09:19:00.000-07:00

Había una vez una chica

que venía de la mar.

Y había tan solo un sitio

donde ella quisiera estar.

Con un tal Paquito Serra

que tocaba en un conjunto.

Por el se iría a la tierra

y dejaría el oceáno.

Porque el solo y solo el

le había quitado la calma.

Y por eso ella quería

robarle a Paquito el alma.

Pero jamás en la vida

hubo entre ellos conexión.

Ella iba a la deriva

por el mundo, solitaria.

Ella intentó aparecérsele

feliz, luego triste y trágica;

trato el sexo y el horóscopo

y hasta una pocima mágica.

Más nada podía juntarlos

excepto - quizá, no se -

algo que anclara sus almas...

Y tuvieron un bebé.

Para el parto utilizaron

grúa, cincel y barrena:

el cordón umbilical

era una gruesa cadena.

Era feo y tenebroso,

duro como un cigüeñal.

No tenía la piel rosada

sino vil y gris metal.

El bebé, que suponían

los iba a juntar muy juntos,

en realidad los volvió

adustos y cejijuntos.

Aprovechando la gira,

se largó Paquito Serra.

Y a partir de ese momento

se quedó a vivir en tierra.

Con su niño (un ancla gris)

ella sola se quedó.

El se volvió tan pesado

que con el tiempo la hundió.

Mientras se hundía hasta el fondo

sin sus sueños realizar,

eran ella sola y su hijo...

y los peces de la mar.

La melancólica muerte de Chico Ostra, Tim Burton

Modelo para armar

2011-05-09T16:08:00.001-07:00

Camino a la sierra Tin se quedó inmóvil a mitad de la cuadra mirando fijo un objeto perdido en su infinitud temporal. Como si un calor intenso hubiera agobiado su cerebro entero. Enfrascado en una sensación de enajenación particular sintió en la necesidad de visitar su monoambiente. De ver que no lo retuvo allí.

Llegó a su cotidianeidad con la mente dispersa y la remera transpirada por el andar veloz de la ciudad. Fue directo a la cocina, puso la hornalla como debía estar y comenzó el ritual del floripondio. Tin revisó sus ideas una vez más y sacó una conclusión: no se acordaba qué había sido de los videos.

A fuerza de técnicas rudimentarias de concentración, nuestro detective supuso que esas servilletas que sirvieron como cuaderno de notas tenían que revelar un avance hacia la resolución del caso. No pasó tal cosa. Como era de esperarse, las servilletas estaban junto a la videograbadora y junto a ella, una pila de cinco casettes dispuestos un una fila de dos y otra fila de tres. Tin dedujo que hubo una pausa luego del primer par de videos para tomar un té vespertino y se extravió.

Lo cierto es que su cuaderno le recordó el primer camino andado, que llevó a Lila y que terminó en más dudas que certezas. Ahora se había alguien más, un tal Juan Botones que no debía olvidar. Y no lo hizo.

Su anotador representaba el caótico universo de su mente. Había dispuesto los nombres en orden alfabético, había lanzado azarosas flechas que salían de cada nombre, escribió conductas sospechosas, inflexiones sorpresivas en los vaivenes diarios de los empleados de Don Julio. Si bien nada le sugería que algunos de ellos fueran asesinos, le permitió aprehender a sus compañeros, conocer sus mañas, sus trayectos, sus debilidades más insignificantes, un té, un café, una corbata, un balde, un fichero.

No podemos pensar la oscuridad más que como la ausencia de la luz. Así como tampoco podemos pensar en un homicidio oculto sin un maquiavélico asesino que metamorfosee dependiendo de la situación que le toque en suerte. Un perfecto camaleón, pensó Tin luego de observar las tachaduras y remiendos de sus anotaciones.

Algunas suposiciones que tuvo en su vorágine nocturna estaban escritas en rojo. De alguna forma, remarcó las miradas furtivas a través de la pecera que daba Zariello a Dora, tachó que pueda ser un asesino encubierto asesinando su intuición primera; Lila observaba ilusiones que remontaban el aire contenido en el ambiente, callada y activa, sabía más historias de las que contaba, tenía escrito al lado “primer movimiento” y así fue; Dora comenzaba con una enmienda en su nombres, ahora la llamó, en color rojo, “mujer-otra”, actuaba indiferente a las intenciones de Zariello, sólo entraba en su oficina para reacomodar el fichero pero ahora ella regalaba una mirada rota a una foto. Había nacido un sentimiento alarmante en este detalle a juzgar por los dibujos circulares que contenían a la oración; Don Julio, en su momento, no había despertado grandes preocupaciones, sólo lo acompañaba un “blue-man” en azul marino.

Nadie podrá saber, en especial Tin, cómo llegó a pensar, en un principio, que los videos no habían revelado nada extraordinario.

Salió de su departamento decidido a buscar al hombre invisible para dar con la mujer ausente.

2011-05-02T22:38:00.000-07:00

Dentro de nosotros hay algo que no tiene nombre, esa cosa es lo que somos.

Ensayo sobre la ceguera, José Saramago.

2011-05-01T18:15:00.000-07:00

Cuántos mundos caben

en seis palabras?

Rialto

2011-04-19T18:42:00.000-07:00

Cuando se acerca el final, las voluntades flaquean. No porque uno no sea consciente de que falta poco para volver, sino porque volver al mundo es cada vez más necesario.

Ya pasó un mes del funeral de Tía Helena y no puedo dejar de pensar en su arrugado cuerpo carcomido por los gusanos más nefastos del cementerio. Almorzando y cenando su carne, que alguna vez me abrazó. Demente.

Pero hay algo más, hay muchas cosas, pero, sobre todo, hay una foto. Cómo llevártela a tu mente! Ahí están mis familiares, azotados por la lluvia que anunciaba un cambio de estado general. Un ambiente hostil que recubre la cámara pero la luz del farol nos regala un secreto. Mi secreto, mi voluntad presa. Cuánto cuesta un secreto? Qué es algo secreto? Más que un secreto, es un sinsombra. Un paraguas sin sombra y un destello en su oscuridad más íntima, que cae por un rostro. Un rostro desconocido, para todos. Una silueta alejada pero muy cercana, para ella. “Más lejos de verdad que lejos tan cerca” recuerdo que decía a Tía, o quiero recordarlo. Una mujer rota.

Y roja*

No hay en todo Floriponstorias ninguna advertencia sobre el poder del libro. Un terrorismo silencioso en mi yo existiendo. Tin resultaba insoportable. Mi indigencia frente a mi historia era insoportable pero siempre estabas vos, en las alturas de mis ideas. Recuerdo los días otoñales cuando me escribías el libro de tu vida. En realidad, me lo dejabas leer por un rato y participaba de tu enigma, yo era tu secreto.

Y me invité un té.

No me olvido que me llevaste a tu torre más alta y no me dejaste tu trenza extensa ni tu fulgor interno como guía. Llegué solo a esas sierras y me ofreciste tu ventana como si fuera la última posta de este laberinto. Me encerraste en tu sistema y me retorcía cayendo y cayendo por el hueco de ese árbol, donde te sentabas a escuchar música y tararear que comías no sé qué manzana con no sé qué huevo.

Y caminé tu río,

antes de verme

salir de mí

Y de vez en cuando, yo era vos mientras que me creía yo, marcado a fuego, en carne viva. Te quiero, Dora. Ay, Helena, por qué estás tan viva cuando te creo más muerta.

Algo en mí nació*

Pero acá estoy, sigo mirando tu piano y una novela pasa desapercibida.

Rabioso adiós

2011-03-11T15:48:00.000-08:00

De nuevo nos encontramos en la posición de decirle Hasta pronto a un referente de la literatura y crítica literaria argentina. A pesar de haber llegado tarde a él y él a mí, lo despido en mi blog. Acá, haciéndolo parte de lo mío, como él me hizo parte de lo suyo.

Adiós, David Viñas.

2011-03-09T07:45:00.000-08:00

No saber de uno mismo; eso es vivir. Saber más de uno mismo, eso es pensar. Saber de uno mismo, de repente, como en este momento lustral, es tener súbitamente la noción de la mónada íntima, de la palabra mágica del alma. Pero esa luz repentina quema todo, consume todo. Nos desnuda incluso de nosotros mismos.

"Fragmento 39", Libro del desasosiego, Bernardo Soares (Fernando Pessoa).

2011-02-28T05:28:00.000-08:00

Aquella noche, el ciego soñó que estaba ciego.

Ensayo sobre la ceguera, José Saramago.

Lo que me gusta de tu cuerpo...

2011-02-21T21:36:00.000-08:00

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.

Lo que me gusta de tu sexo es la boca.

Lo que me gusta de tu boca es la lengua.

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Papeles inesperados, Julio Cortázar

Move on

2011-02-14T20:11:00.000-08:00

Hoy me decidí a darle la vida que se merecía. Según quién. Yo. El que inventa. Un Dios en sí mismo. Un Dios histriónico, un burlador escéptico. Es tan difícil terminar un personaje, con su compleja psicología, con ese ser más vos que vos mismo. Mucho más difícil es acabar con ellos. Sin embargo, un personaje puede ser un alter ego insoportable que duele en el centro. Pero no debería haber problema, las palabras los crearon y las palabras mismas los matan. Es tan difícil conseguir la perfección narrativa. Tan difícil hacerlos actuar sin que se noten las cuerdas. Es tan difícil hacerlos hablar con naturalidad y soltura. Es tan difícil todo esto de la escritura que me dan ganas de escribirla. But I can’t fight this feeling anymore… Rugía su cabeza en el centro de la habitación. Ella tan preciosa y tan rabiosa tarareaba como imaginándose lo que no fue y pudo haber sido en algún momento. Se le ocurrió decir: -Vos sos el que sintoniza el dial. Sí, vos, no mires para otro lado. [Comprar Escándalo guión alto Endo] En todo su desorden experimental yacía un hilo que unía todas sus decisiones. El momento de juzgar sus acciones no tendría que llegar y, hasta ahora, no había llegado. La alacena estaba perfectamente organizada.

2011-02-02T12:17:00.000-08:00

Se trataba de una terrible confesión (volvió a ponerse el sombrero), pero lo cierto era que ahora, a los cincuenta y tres años, uno había casi dejado de necesitar a la gente. La vida en sí misma, cada uno de sus momentos, cada gota, aquí, este instante ahora, al sol, en Regent's Park, era suficiente. Demasiado, en realidad. Toda un vida no bastaba, era demasiado corta para, ahora que uno había adquirido la capacidad de hacerlo, extraer todo el aroma; para sacar cada onza de placer, cada matiz de significado; y ambos eran mucho más sólidos de lo que solían, mucho menos personales. Ya era imposible que Peter volviera a sufrir tanto como Clarissa le había hecho sufrir. Pasaba horas seguidas (¡gracias a Dios, tales cosas se podían decir sin que nadie las oyera!), horas y días seguidos, sin pensar en Daisy.

Mrs. Dalloway, Virginia Woolf.

2011-01-22T06:05:00.000-08:00

Mrs. Dalloway said she would buy the flowers herself.

Mrs. Dalloway, Virginia Woolf.

2011-01-22T05:39:00.001-08:00

Quiero pero no debo.

Pequeño coloquio sobre fregarse los ojos

2011-01-14T07:53:00.000-08:00

Querido amigo, ¿acaso no le ha ocurrido, cuando está en una clase en la Facultad que le vienen unas ganas inmensas de rascarse los ojos? Ni hablar si da la casualidad de que usa lentes de contacto. Este es justamente mi caso. Sucede que hay temas en toda cátedra que son más propicios para rascarse, por ejemplo, Aristóteles. No puedo adivinar todavía porqué pero siempre dan ganas de acercas la mano a los ojos y ejercer una pequeña presión sobre el párpado mientras se efectúa un movimiento circular con los dedos (debe cuidar de no haber fumado un cigarrillo antes, pues es comúnmente sabido que que los restos de nicotina hacen arder los ojos, no sea idiota).

Inmediatamente después de rascarse, ocurre algo curioso, algo aún indescifrable, innombrable. ¿Es acaso un cosquilleo? ¿Un estremecimiento? No lo sé ni se sabe a ciencia cierta. Debe de ser placer, no, goce (aunque Lacan no estaría tan contento). Que cada uno lo llame como quiera.

Debo confesar, querido amigo, que no pude evitar, entre sustancias, potencia y acto, llevarme la mano izquierda a la cara y un dedo al ojo derecho para fregarlo con ritmo. Luego siguió el otro. Podrán juzgarme de pervertido y revolucionario o hasta obsceno. Sin embargo, no escribo esto para que me sigan en este singular camino del placer sino para que tomen conocimiento de que la vida debería terminar en una tremenda rascada de ojos.

Le Pont du Gard

2010-11-18T18:37:00.000-08:00

Fue el día más corto del año. Desde que me enteré la posibilidad lésbica de mi familia, la vida se fue acortando. No por homofobia sino por la incipiente incongruencia de mis recuerdos. Hoy más que nunca dudo de lo que sé, de lo que recuerdo, de lo que creo ser.

Cada día se hacía más corto. Como un porro mal armado. Como una palabra malparida. Como una mentira a medio comer. Quizás sea a causa de mis lapsus. El último té fue destructivo. Tin tiene una capacidad sin igual. Una inmunidad envidiable. Pero el relato no cuadra en mi cabeza. Julio! Callate que estoy leyendo. Qué patético debe ser buscar algo y que esté adelante tuyo. Como un retrato en el tiempo. Como esa carta robada.

La inocencia se pudre con facilidad. De eso estoy seguro. Como una manzana. Se oxida en carrera infinita con la mordida. Una mordida perfecta. Un óxido inefable. Un jaque mate a la mandíbula. Un juego de seducción, un círculo de prostitución eminente. Pero Tin diría que es una oportunidad, seguramente. Que es su oportunidad de progresar en el caso. Ese caso tan fácil que se nubla. Tan nublado que se atormenta. Se atormenta por lo pronto y lo fugaz del momento. Como goce inexplicable. Como el sexo prohibido.

Tin sigue en camino y yo me quedo en casa. Fumo una seca y el maldito humo me moja el ojo izquierdo. Un enroque testarudo. Ahí en esa mesa había un caballo explosivo y un peón cansado. Hay otra cosa. Una felicidad que veo y es inexplicable. Y por eso es exquisita.

Arriba de la mesa estaba mi vida. Sumido en una ensoñación extraña producto, seguramente, de un faso retardado, veo lo que sin querer reservé para mi vista: Ian McEwan vestido de verde para la ocasión, un saquito de té verde, unas fotocopias rayadas, cigarrillos y una piedra recién comprada. Y una carta. Una carta que decidí no abrir por tener en el reverso la letra perfecta y estúpida de Madre, tan dibujada, tan redondeada que da náuseas. La dejé cerrada para abrirla cuando esté abrumado. Como ahora. Sólo hay un papel rectangular con una oración escrita en lapicera verde, con esa que hacía la lista de la verdulería, que susurraba en llantos: La tía Helena ha muerto. Como un retrato en el tiempo. Como esa carta robada.

2010-11-17T14:27:00.000-08:00

Pero si todo está prohibido, todo es transgresión.

Ciencias morales, Martín Kohan.

Ezquiso.

2010-10-03T22:16:00.000-07:00

Ultima necat by Don Juan Botones.

Entre todas las cosas que tenía que estudiar, Vincent se hacía un lugarcito para la lectura. Lectura por placer, por el ocio que odiaban los romanos. Sí, ese ocio. Las cosas de la facultad lo sobrepasaban. Ya se sabe que el tiempo es tirano. Su abuelo lo vive repitiendo. El día estaba perdido. Se fue en Internet, café, puchos, galletitas, módulos basureados por anotaciones y humillados por lo brillante de los resaltadores. Nada le había quedado de lo leído y no tenía qué hacer, salvo pensar. Pensar en nada, que es algo. Crear ese algo. Terminaba de leer un librito que encontró bajo el polvo del baúl de su abuelo. No, no era exótico –aunque le hubiese encantado–, era más que conocido, casi trillado en el mercado literario: Sherlock Holmes. No le cabía en la cabeza cómo un viejo que le gustaba drogarse y estaba al límite de la senilidad podía resolver casos magníficos. Estaba Watson, claro. Sí, él podía inventar una historia así. O peor. La inspiración al fin y al cabo es un invento moderno. Hoy todo es relativo. Sin embargo, cualquier historia no daba igual. Hoy, no. Tenía que ser algo que renueve. Pero no tenía que ser tradicional. No vale la pena. Hoy, no. Tiene que ser algo corto. Que no le aburra. Para aburrirse tenía las fotocopias. Ya se sabe que “si se quiere ser escritor no hay que estudiar Letras”. A él no le importaba, iba a tomar ese riesgo. Quizás…

Si alguna vez existió un detective audaz, cualquiera recordaría a Octavio, The Detective. ¿Por qué en inglés?, no sé, supongo que le daba más nivel. No porque sea importante o sobresaliente sino porque era un historia. Para Vincent eso alcanzaba para compartirla. No porque sea cómica o triste. Sino por la esencia, porque te cuenta algo. Y si cuenta algo, es digna de recordarla. Octavius, así le decía su vecino, su vecino el de los gatos, el de los gatos negros, el insoportable, físicamente no llamaba la atención. Era normal. Como cualquier hombre de mediana edad. Con marcas en la piel que podrían significar el roce de los cuarenta. Pero no me arriesgaría, no vale la pena. Eso no cuenta nada. Le gustaba leer a Borges, ¿lo dije? Había un poema en particular que lo animaba. Le hacía pensar que la vida tenía muchas cosas para dar pero que necesitaba valor para descubrirlas. El poema, si no me equivoco, se llamaba El Patio. Escrito en mil novecientos veintitrés, como si eso realmente importase ahora.

No es interesante el por qué de un patio en la vida de Octavio. Pero resulta sorprendente cómo uno cree la no-realidad cuando le da algo de real a la vida. Por eso, esto es lo importante, mientras investigaba lo recitaba. Me ayuda a concentrarme, se repetía. Octavio abrió el sobre que le enviaron de su sección. Un asesinato por encargo… ¿por encargo? Siempre hay algo detrás. Sí, la vida misma es un cliché, estas cosas suceden. Pero, ¿qué? Un hombre de 32 años, dueño prematuro de una empresa heredada por un padre muerto, una familia tipo, perfecta. Escéptico observaba el vitreaux de la cocina y canturreaba Con la tarde se cansaron los dos o tres colores del patio.

Su investigación no duró demasiado. Era un caso que más que trabajo necesitaba una firma que selle el rótulo en un archivo de tantos. Pero la historia no cierra. No para Octavio. La escena del crimen era perfecta. No había más que manchas de sangre y un cuchillo que relucía entre los papeles revueltos en el parquet. La luz del sol penetraba el ventanal del décimo piso Patio, cielo encauzado. El patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa. La esposa decía que no había razón para asesinarlo. Mi jefe me pedía que me apurase. Los hijos no entendían demasiado el caso pero el mayor confesó haber visto llorar a su padre más de lo normal. Esto era algo. Octavio paseó por el hall entre la oficina del muerto y la de la secretaria, que dijo haber salido por un café en el momento del asesinato. Bonita, por cierto. Pero no cuenta nada, no. No importa. Un hombre exitoso, ¿llorando? ¿Y más de lo normal? La escena es clara, decía el jefe, la competencia contrató un sicario frente al perfecto desempeño del muchacho y haciéndose pasar por un accionista aprovechó la ocasión. Básico. Fue la competencia, Octavio. Estaba confundido. Esa noche pensó en todo. Hasta en la secretaria.

4:30 am. Lo tenía. Era tan claro que Poe no lo hubiese escrito mejor. Fue un crimen, sin duda, pero ya era tarde para cazar al culpable. Había muerto mucho antes de cometer el asesinato. Anotó en su cuadernillo compañero: “Asesino: Miedo”. Una empresa a cargo no viene sola, un promedio brillante es una gran carga. Sí, uno muere de miedo. Pero se convierte en valiente para tomar un cuchillo, cuya dirección cuidadosamente escrita en la base correspondía a la casa de sus padres. Estuvo ahí el día anterior. Maldiciendo su herencia, quizás. Y matarse. Matar su confianza falaz, su superioridad mentirosa. En la mañana escribiría a su jefe. Aunque no le crean, no importaba. ¿Nos importa?, no cuenta nada. Hoy, no.

Mi verso preferido seguía siendo Serena, la eternidad espera en la encrucijada de estrellas. Grato es vivir en la amistad oscura de un zaguán, de una parra y de un aljibe. Resultan claros cuando uno quiere distenderse inventando historias. No interesa. ¿En qué estaba? Ah, sí, El stream of consciousness refiere…

Octavio

Un arrebato.

2010-09-12T21:50:00.001-07:00

Vástagos

En un rato voy a volver. A volver a vos. A volver a verte. Cómo odio la forma en que me mirás. Con esa indiferencia que me hace sentir de piedra. Medusa te quedaría bien. Pero no, tus padres decidieron llamarte Lucía. Lucía… como la autoritaria directora de mi colegio secundario. Tendría que haberlo previsto. El nombre lleva su esencia al humano que se lo imponen. Sólo almas fuertes pueden apoderarse de la esencia y hacerla bailar como le plazca. No… vos no. Vos reviviste los peores sucesos de la historia y los encarnaste a la perfección. Activaste tu plan maquiavélico. Una representación absurda de persona gentil y amable. Pero qué bien que actuaste. Confundías al más cauto. Tan sagaz, Lucía, Lucía.

Me acuerdo cuando me mirabas. Y sospechabas que mi mente se turbaba. Que yo no te estaba observando. Tus gestos tan preciosos. Me abrazabas. Me besabas. Me hacías saborear el eterno para luego desgajarlo en nada. Pero era todo.

Sin embargo, no te olvidaste ni un momento de tus fines macabros. De tu silencioso tarareo de mi canción fúnebre. Te adelantaste a la perfección. Qué bien me estudiaste, Lucía. Tan atenta a mi vaivenes diarios. A mis desvaríos de amor. A mi entrega total. Cómo te aprovechaste…

Talaste mi entendimiento tan profundo. Tan profundo que devino en imposible, que pasó a ser irreparable. Marcaste un antes en mi existencia y un después en los restos de ella. Te quería tanto, Lucía. Ahora me queda mi cigarrillo a medio fumar. En un rincón del patio de una cotidianeidad que apesta a fracaso y a odio. Mis sensaciones se ofuscan cuando pienso en vos. Y vos lo estás sintiendo. Estoy seguro. Estoy convencido de que tu oscuridad se hace cada vez más grande mientras te divertís con otro.

Antes me gustaba olerte, besarte. Pasearnos desnudos por la casa jugando al gato y el ratón mientras el ratón se hacía comadreja. Qué engañado viví toda mi vida, sin saber que la ratonera había sido inventada para el gato. Premeditado era mi fin en tu vida. Cuando me diste la espalda y te fuiste sin saludarme. Y te fuiste conmigo, con lo que eras para mí. Y eras todo pero resultaste nada.

Lo que nos une, nos emborracha.

2010-09-10T22:36:00.000-07:00

El complejo vivir.

2010-09-08T21:28:00.000-07:00

[El hombre] No es que tenga libertad de no elegir: está comprometido, es preciso apostar y la abstención es una elección.

[El] silencio es un momento del lenguaje; callarse no es quedarse mudo, sino negarse a hablar, es decir, hablar todavía.

[...] los dos han cometido la misma equivocación, profunda y deliciosa: han muerto.

[...] el pensamiento oculta al hombre y es el hombre lo que nos interesa.

Ningún prosista, ni el más lúcido, comprende completamente lo que quiere decir; dice demasiado o demasiado poco y cada frase es una apuesta, un riesgo que se asume.

¿Qué es la literatura?, Jean-Paul Sartre

El duro trabajo de escribir como los dioses

2010-09-07T18:20:00.000-07:00

No le dolía, no todavía, pero se retiraba antes de notar la amenaza. Había en su visión puntos luminosos, pequeños alfileres, como si al tejido desgastado del mundo visible lo sostuvieran en alto contra una luz mucho más viva. Sentía una pesadez en la esquina superior derecha del cerebro, el peso del cuerpo inerte de algún animal ovillado y dormido; pero cuando se tocaba la cabeza y apretaba, la presencia desaparecía de las coordenadas del espacio real. Ahora estaba en la esquina superior derecha de su mente, y en su imaginación ella podía ponerse de puntillas y alcanzarla con la mano derecha. Era importante, sin embargo, no provocarla; una vez que aquella perezosa criatura se desplazase desde la periferia hasta el centro, los dolores, agudos como un cuchillo, borrarían todo pensamiento y no habría la menor posibilidad de cenar con León y con su familia aquella noche. Se movería como una pantera enjaulada: porque estaría despierta, o por aburrimiento, o por el mero hecho de moverse, o por ningún motivo en absoluto, y sin la menor conciencia. Se tumbó en la cama boca arriba, sin almohada, con un vaso de agua al alcance de la mano y, a su lado, un libro que sabía que no podría leer. Lo único que quebraba la oscuridad era una larga y borrosa franja de luz del día reflejada en el techo, encima del bastidor. Estaba rígida, llena de aprensión, paralizada por la amenaza de un cuchillo, consciente de que el miedo no la dejaría dormir y de que su única esperanza residía en permanecer inmóvil.

Expiación, Ian McEwan

escrito con historia.

2010-09-03T23:06:00.001-07:00

Comenzaba el crepúsculo en la ciudad de Bogotá. Una luz se encendió en medio del barrio residencial "Los Perales". Sólo se escuchaba el comentario que venía del consultorio del Dr. Bujerotti... "Qué pedazo, Dr." dijo la Sra. Esther mientras el profesional ejercía presión sobre su ano con un cañito cuyo nombre nunca pudo retener.

Don Juan Botones - Paula Lazarte "mi pequeña". En una noche marchiquitense.

FLIA Mar del Plata

2010-08-28T14:11:00.000-07:00

Alguna vez...

2010-08-27T10:30:00.000-07:00

There was a time when men were kind
When their voices were soft
And their words inviting
There was a time when love was blind
And the world was a song
And the song was exciting
There was a time
Then it all went wrong

[I had a dream my life would be

So different from this hell I'm living
So different now from what it seemed
Now life has killed the dream I dreamed.]

La Noria

2010-08-24T10:23:00.000-07:00

Apenas tengo tiempo para ver a Madre y Padre. No siempre estoy pensando en drogas, señor. Además de eso, estudio. Estudio Letras y no, no voy ni por la A ni por la F… Me gusta leer. Eso seguro. Tampoco sé si esto es lo mío, lo vivo como puedo y como me sale. Estudiar tampoco debería atarnos a nada. Deberíamos vivir del estudio. Pero es difícil. Veré en su momento.

Esa carta me trastornó. ¿Habrá algo que Familia me esconde? Ojalá. Familia nunca se destacó por su interesantosidad, más bien era simple. Y simple me refiero a casi vulgar y aburrida. Quizás hay algo bajo la alfombra. Cual mugre que no se sabe por qué a uno le da lástima sacar de la casa. Supongo que es por un sentido de pertenencia. Es mi mugre después de todo. Ahí se evidencia que se vive en mi monoambiente. Suena sucio, pero quiero ver cómo se sienten alejados de lo que les parecía normal y cotidiano. Tal vez Abuelo le robó algo valioso a la mafia y lo perseguía por todo el país. Abuelo se fue hace años de la casa de Abuela. Por ahí quería protegernos. Esas cosas pasan, supongo. Quiero porro. Me estresé. Lillo. Marihuana. Saliva. Cierro. Encendedor. ¿Dónde quedó? Ah, en la mesita de luz. En realidad no es una mesita de luz. Es un cajón que funciona como mesita de luz. Es algo universal. No todos servimos para lo que nacimos. Bien. Encendedor. Chispas. ¿Me leo ahogado? Qué enorme diferencia entre el papel y la vida.

No, no, no. Había un tercero en discordia en las relaciones de algunos miembros de Familia. Pero ¿quién? Padre no creo, parece enamorado de Madre. Pero Madre siempre se mostró más dura. Siempre lo relacioné con su deseo de perfección. Una muestra de debilidad y todo se desmoronaba. El orden es el disparo al éxito, me decía. Si ve mi habitación, cae muerta. Pero no me va tan mal en la facultad. Siempre se puede estar mejor, dicen. No nos dejan vivir. Pero hay posibilidades de un engaño. ¿Por qué no? La perfección es una ilusión. Siempre lo es. La semana pasada me presentaron a Jeanette Winterson en la materia que estoy cursando. Sería grosso que tuviera que ver. Una fantasía exquisita. Estaré trastornado pero un poco de abstracción, por favor, lector. Y, además, una amiga me comentó acerca de un japonés medio revirado. Genial, creo. Kawabata. Todo encaja. Todo encajaría…

Zárate - Brazo Largo

2010-08-22T15:25:00.001-07:00

Ya es jueves. Tengo más reservas. El dealer me ofreció floripondio. Voy a probar. No cuesta nada. Dicen que hay que controlar las dosis. Ahora, ¿por qué mierda no trae prospecto si es tan débil el puente del flasheo a la locura? Voy a hervir agua. Estos personajes nacen solos. Señor, Dios sabe que no es normal recrear historias. Supongo que es por la droga. La vida de Tin es más que interesante, cómo me gustaría vivir un día suyo. Pero esto me acercaría un poco más. Sí, el floripondio es la clave.

Abuela guardaba cosas. Cualquier cosa era digna de ser guardada. Mil veces revisé el archivo familiar pero hoy me significa más. No sé por qué, pero me nacen ganas de chusmear. El agua ya está. ¿Te lo relato? Apago la hornalla. Busco una taza. Una linda tiene que ser. Pongo agua en la taza. A ver… unos poco gramos… pará! Casi te vas al carajo. No importa. Ahí está. Hierbas. Agua. Cucharita. Mezclo un poco. Unos minutos de reposo… Hay olor a gas. Esta cocina no da para más. Ahí va. Un poco más. Tomá Julio, acá tenés comidita pero no cantes temprano que no quiero madrugar. Muy bien. Sorbito. UUF! Sabe rico. Otro poco. Rico. ¿Dónde está esa caja? Eeehhh… Sí, papeles por todos lados. La facultad me va a devorar. Acá la tengo. Cartas del año x. Fotos raras en blanco y negro. Mi familia inmortal. Una foto escondida en un pliego de la caja. Esto es digno de una historia de detectives, pero una buena historia. A ver… Y tiene una dedicatoria larga… La firma H. Es un hotel. El Hotel Royal…

Brooklyn

2010-08-13T08:04:00.000-07:00

Ya sé que drogarse no está bien, que de hecho es ilegal (por ahora). Pero un porro no le hace mal a nadie. Un porro por día, claro. No siempre fui de drogarme. Creo que tomé el hábito luego de leer, casi por azar, uno de los relatos de Floriponstorias. No recuerdo de qué trataba. Supongo que algo acerca de un supuesto suicidio que terminó en homicidio. Típico. Tampoco diré que la historia era excepcional, me causaba gracia ese loquillo de Tin. Pero esa lectura marcó mi existencia desde hace ya dos años. Toda mi vida desde ese entonces pareciera repetir cada historia de ese tal Tin. Ya no sé si la repito o la escribo, pero algo pasa. Sucede que todo se me aparece relacionado. Encima la loca de enfrente se llama Dora. ¿Por qué gritaría como loca todas las semanas cuando tocan el timbre a las once de la noche? Maldita ninfómana. “Putitas” diría Abuela. Loca era.

No sé si me vas a creer todo lo que te cuento y te contaré. Y no me importa. El contrato se cerró. No hay escapatoria. Te recomiendo si queréis prenderte mínimo un sahumerio de pachuli. Te vas a sentir mejor.

Madre me decía que era un cuentista. Sí, confieso que me gustaba jugar a inventar vidas pero eso no me hacía cuentista. Se necesita más que eso. Pero… ¿cómo me llamaría? Qué estúpida la necesidad de ponerle nombre a todo. ¿Quién fue el primero? ¿Adán? ¿Qué pretendía? No se dio cuenta de que haciendo eso nos estaba condenando. ¿Inventista? ¿Mentiroso? Lo que sea tendría que dejarlo huir. No sirve de nada ese planteo. Además, tengo hambre y, para mal de males, se terminó la marihuana. Qué irónico. El dealer se llama Martín. Todo está ahí. Listo para mí. Para que lo descubra, me haga cargo de su existencia y lo relacione. Me voy al quiosco, pensar me da más ganas de morfi. El quiosquero es raro. Dicen… un libro abandonado… ¿puede haber persona tan cruel? ¿Qué culpa tiene el libro de no cumplir sus expectativas? El libro no debe haber sido creado para él. Punto. Que lo done. Malditos enfermos… -¿Qué tal? Cien gramos de jamón cocido y… mmm, qué bueno, cantimpalo… perdón, mejor cien gramos de queso y cien de cantimpalo. El quiosquero es raro. Tiene persianas americanas y dicen… ¿y eso? Un caramelo media hora alojado en el piso…

2010-07-12T08:19:00.000-07:00

"[...] escribir relatos no sólo entrañaba secreto, sino que también le brindaba todos los placeres de miniaturizar. Se podía construir un mundo en cinco páginas, y hasta más placentero que una granja en miniatura. La infancia de un príncipe mimado podía comprimirse en media página; un rayo de luz de luna sobre un pueblo dormido era una frase rítmicamente enfática; era posible describir el hecho de enamorarse con una sola palabra: una mirada. Toda la vida que contenían las páginas de un cuento recién terminado parecía vibrar en su mano. Su pasión por el orden también se veía satisfecha, pues se podía ordenar un mundo caótico. Se podía hacer que una crisis en la vida de una heroína coincidiera con granizo, vendavales y truenos, mientras que las ceremonias nupciales, por lo general, gozaban de buena luz y brisas suaves. El amor al orden configuraba asimismo los principios de la justicia, en los que la muerte y el matrimonio eran los motores para el gobierno de un hogar, el primero reservado en exclusiva para lo moralmente dudoso, y el segundo como premio postergado hasta la última página."

Expiación de Ian McEwan; p. 18.

era tan joven (V)

2010-07-06T17:44:00.000-07:00

yo los oigo

cuales sean sus nombres

juan cruz

cuales sean sus voces

juan cruz

viven en mí.

me llaman

juan cruz

me aclaman

juan cruz

me enferman.

noctámbulos

juan cruz

necrófagos

juan cruz

necrologías

juan cruz

en la noche.

paren!

juan cruz

porque apenas me conocen.

(con retoques del nowadays)

al final, nada.

2010-06-23T20:56:00.000-07:00

"Cualquier lector ávido entra en la paradoja de la no-lectura, es decir, cuanto más lee uno, menos lee. ¿Qué significa esto? Significa que cuanto más amemos leer, y más leamos, más conscientes seremos de todos esos libros que todavía no hemos leído, que queremos o que debemos leer."

de Gabriella Campbell a propósito del libro Cómo hablar de los libros que no se han leído de Pierre Bayard.

2010-05-30T20:38:00.000-07:00

Siento que
el azar me
corrompe

Como si
hubiese
un dado
en mi
boca.

o vicerversa

2010-05-30T08:37:00.000-07:00

un monstruo en mi cabeza

quiere salir

era tan joven (IV)

2010-05-26T21:28:00.000-07:00

mi cerebro explota
materiales descartables
sobre un vagón
de ensueños

era tan joven (III)

2010-05-26T21:18:00.000-07:00

intento desatar los nudos de tu presencia
liberarme de tus aromas
socorrer a tus ganas de estar juntos
asir tu cariño y fabricar alguna torta de amor
comer hasta reventar de insolación
caer sobre tus piernas
y dormir, ceder a mis deseos de tenerte.
de que seas mía, de ser

2010-05-22T13:46:00.000-07:00

"tú, que porque el Tiempo nunca
en sus anales te olvide,
con los instantes que logras
eternos espacios mides."

Sor Juana Inés de la Cruz, "Gallardo joven ilustre".

era tan joven (II)

2010-05-19T18:13:00.001-07:00

Escribo mi diario

me hundo en él

revelo mis secretos

revivo los cadáveres de mi placard

vuelvo a sentir que sos mía

empiezo a creer que no aproveché

tu mirada

que no cavé en tus ojos

ni caminé tus silencios

olvidé llorar tus recuerdos

se me paso tu tristeza

y comenzó la mía

inicié tu cuenta

confundí tus signos

no pude recordar tus tablas

debí borrarla

e iniciar una nueva

un borrón

una hoja

pero

surgieron nuevos números

y nuevas ecuaciones

espero no equivocarme

esta veZ

era tan joven (I)

2010-05-19T18:05:00.001-07:00

......así...............,...................sería........................

.estuviera........................diferente.....................

...mundo...............................mi...........................

.......el.................................forma........................

.......si....................................de...........................

.......y..................................vivir..........................

.......¿........................?............................

2010-05-16T20:39:00.001-07:00

"Así como el patólogo médico tiene que dominar el asco de sus sentidos al cortar un tumor, también el patólogo que critica lo social tiene que vencer su repugnancia moral."

(H. Friedrich, Tres clásicos de la novela francesa, Stendhal, Balzac, Flaubert, p. 39)

2010-05-16T16:04:00.000-07:00

resemanticemos

he allá, digo, aquí algo de él, ehh, mi.

2010-04-07T15:53:00.000-07:00

La facultad estaba sometida a corrupción. Los concursos estaban de huelga sobre la mesa de algún escritorio olvidado. Tin se enteró, Tin lo sabía, estaba asombrado. Un grupo de chicos, "falsos zurditos" les decían, se reunían en protesta por unos concursos "a dedo", lo llamaban. Tin no entendía, Tin preguntó. Una reunión de "los jefes" tuvo lugar: "académico", se jactaban. Tin no estuvo, Tin no asistió. Escuchó algo de un canto que a la "Decana" -así la invocan- le dedicaban. Tin recitó:

!Tengamos más voz!

Que tengas más páginas que nosotros

no significa que tengas Razón.

Tin pensaba: "Páginas no significa voz, nosotros significa voz". Así fue que se unió a una lucha que le pareció justa. Y así combatió, y así se armó en contra de aquellos por semanas y semanas. Pero no fue hasta que terminó la batalla cuando Tin concluyó: "Violencia es silencio también".

just a tentaempie.

2010-02-22T21:15:00.000-08:00

nunca me animé a decirte nada,

nunca me animé a mostrar mi amor,

nunca penetré en tu mirada...

*

2009-12-04T18:06:00.000-08:00

su infancia mi juventud
te pregunto: ¿qué recuerdas?
-un placard de una abuela,
recuerdos encerrados en el placard
custodiados por la fiel naftalina.

y aquella misma tarde en estudio
un niño sonámbulo soltó la cama
enfermo del delirio.

-¿y aquel colegio existe?
-no lo sé, todavía existen
las mañanas y sus cafés golpeadores,
la llegada aún se puede ver
y el olor al vinagre, oh sí,
lo recuerdo, el llamado de los
piojos que vienen a combatir.

¿betún? había. había en los
zapatos, míos, gastados de recorrer
EL dificil camino.

-¿si termina el año?
sucede, se mezclan los dos
olores.
uno que arde, quema, enrojece
al sol en una playa en discusión con la arena.

un último, existe,
una reunión, ocurre,
hipocresía, reune,
familia, sonríe,
espíritu, muere.
-¿navidad?
-ganaste.

#

2009-11-23T15:36:00.000-08:00

lugares distantes que te hacen unir
el alma, son lugares encerrados
un mismo lugar que te lleva
con amigos a reunión polvo estornudo.

hace un fin de semana,
mi abuela sentada en una mesita
sus manos y brazos
sus cremas y perfumes.

los perfumes, transparencias
una prenda atada al
aroma de su dueño
o viceversa.

si hablar de familia
ahora me toca
hay en esa casa una habitación
y en ella juegan dos hermanos infantes
una habitación que huele a vida:
juventud, infancia y ancianidad.

veo la cocina y ahí
mi familia unida
un reencuentro atípico
del cual el jengibre se ríe
y se junta a la canela, olor
que no agrada pero invita
al postre naranja y mandarina
y también a la sobremesa
de un café con crema y aquella
canela.

termino la cena, postre divino.
¡cuidado!
aromas que tientan a
¿y si...?
¡no!
dieta.

2009-11-11T07:22:00.000-08:00

TOCOTUBOCA.

B-day.

2009-11-02T11:39:00.001-08:00

que buen apio verde!

real bad things

2009-10-11T16:56:00.000-07:00

I don't know who you think you are,
But before the night is through,
I wanna do bad things with you.

FUCKu

2009-10-04T19:04:00.000-07:00

COLLAPSED.

2009-09-08T17:30:00.001-07:00

LITHIUM

just because

2009-08-11T18:07:00.000-07:00

ya lo hacían en 1898...
"Me sentía tan acosada que a veces, en los momentos más extraños, me encerraba en mi habitación para ensayar en voz alta -era a la vez un alivio fantástico y una renovada desesperación- la forma en la cual podía enfrentar el asunto. Lo abordaba por uno y otro lado mientras paseaba nerviosa arriba y abajo por todo el cuarto [...]." (Otra vuelta de tuerca; p. 77)

MALDICÍON!

estado de un nacimiento

2009-08-07T15:19:00.000-07:00

y al fin, luego de escribir, beber, pensar, cebar, matar, se decidió a comenzar un gran camino. uno, de esos que no se sabe muy bien a donde van. se dispuso a fumar un pucho. se fumó el pucho. leyó el diario en el living, lo leyó tres veces esa mañana. se preparo para soñar un rato. se sentó en la cocina, apoyó los codos sobre la mesa, dirigió su mirada hacia el cielo, buscando quizás un hilo que lo maneje. no no no, no había tal cosa. no se creyó capaz de concretar lo que anhelaba. casi por arte de magia, los colores cambiaron, una luz lo encegueció, una niebla entró en sus ojos y le heló las pupilas. al tiempo, aquel lugar se volvió nítido, ese lugar. pudo ver quien estaba. aquel hombre mitad detective mitad seductor que leia el diario "the good air news". no estaba solo, la luz disminuyó un poco más y distinguió a una mujer pulposa, con ojos claros, trajecito ajustado rojo que combinaban con sus labios carnosos pintados de rouge. increiblemente él sentía el momento, la respiración, el pensamiento, la intención, sus personas. sabía, quién sabe cómo, que la señorita -¿Amelia? así la llamó él...- no estaba en ese despacho por amor al arte, quería seducir a ese hombrecito lector. le gustaba sentirse deseada. aquel dejó su diario, la miró con cara picarona y hasta le guiño un ojo cómplice -ambos sabían lo que querían-. la cámara cerebral se alejó y pudo ver el nombre que estaba pegado como un plotter en la puerta de aquel sucucho. inmediatamente, de manera brusca, volvió a su cocina, no podía perder en los caminos de la memoria aquel nombre. esa persona debía ser real, debía ser inventado, completado, debía nacer. y así, como por arte de una pluma, nació Tin V. Stigo.

taller taller taller (del blog /esperandolaescoria/)

2009-08-05T15:20:00.000-07:00

Bueno mañana empezaremos si el Tata quiere con un taller de lectura y debate con el objetivo de hallar el origen de la disparidad de genero a traves de la literatura, más alla de eso la idea es tener un espacio para debatir sobre las imposiciones que venimos trayendo tras generaciones y degeneraciones y proponer alguna idea de cambio, aunque sea empezando por nuestro ambito de estudio.. esperamos que la idea florezca y de frutos!
Desde ya sean bienvenidos!

PD: secundo firmemente lo que puso mi adorada siamesa. VAYAN!

BUU.

2009-08-02T15:09:00.000-07:00

don't be scared
don't be scared
don't be scared to love
better to love than never love at all
don't be scared

come with me

2009-07-21T15:56:00.000-07:00

come with me, together we can take the long way home.

[the long way home - norah jones]

*foto: mi loca casita pintada.

TelHo

2009-07-17T15:14:00.001-07:00

come in

come into my world

I've got to show

show

show you

come into my bed

I've got to know

know

know you.

[hotel song - regina spektor]

sandy feeling

2009-07-13T22:02:00.000-07:00

me gusta que me escribas y sentirme arenoso.

cierto escrito en un bondi

2009-07-12T20:47:00.000-07:00

quizás un libro no sea la mejor compañía pero sí se siente que es algo que completa. y no sólo completa sino que te completa. un libro es quello que te grita y te susurra, te caga a pedos y te felicita, te seduce y te viola, te derrite y te congela, te llena y te vacia, te habla y se calla, te encuentra y se esconde, te manipula y te ayuda, se ama y se odia, te sonrie y te llora.

un libro es algo qe se empieza y te condensa, te evapora, te solidifica, es suma y resta.

en realidad, un libro no es algo, es ESE algo que come, observa, respira, olvida, recuerda, duele, mata, sufre, vela, entierra, cobra, paga, bebe, chupa, coje. un libro te lee.

y qé si me siento a oler el viento?

2009-07-02T20:32:00.001-07:00

muchas veces, cuando termina el día y me pongo a pensar en todo lo qe hice hoy y ayer y anteayer y aqel día, me qedo pensando en cuantas veces las demás personas nos leen, nos recitan, nos decodifican. y en eso me digo: "siempre hay alguien qe te roba la pluma y termina de escribir la oración". pero no cualqier oración, esa oración, la qe nadie se atreve a escribir. y te das cuenta qe no sos nada sin aqellos, sin ellos, sin estos, sin todos nosotros.

obisonobis-po

2009-07-01T12:45:00.000-07:00

qué grande el obispo!! (perdón pero qería compartir mi risa)

"El Obispado confirmó medidas de prevención:
Monseñor Juan Alberto Puiggari
tomó una serie de recaudos para colaborar con la prevención por la gripe A. Entre ellas que el sacerdote que preside la
Santa Misa no invite a darse el saludo de la paz."

[no qeremos ser sensacionalistas ni dar un mensaje subliminal]

estarátupapá

2009-06-26T07:09:00.000-07:00

parcialito, parcialito,
te meten el dedo en el
piiiilito.

dia de los padres contentos

2009-06-21T16:17:00.000-07:00

a los qe no se los puede saludar en persona, mejor homenajearlos de alguna forma por más chota qe sea.yo se que estas ahí siempre, feliz dia abuelo

REbienTRA

2009-05-08T06:43:00.000-07:00

Nunca quise ser tu policía ni que vos me estés mirando por detrás vamos juntos a buscar una salida debe ser parecido a amar. Vos pensás que sólo quiero hacerte daño y que cada vez me gusta más mi soledad cada día inventamos una excusa es que nos asusta la libertad. Ya vez el tiempo pasó la vida se nos vino encima trátame bien trátame bien trátame bien así. Cuando nos cortamos el teléfono el otro nunca tiene razón nada más estúpido que la verdades que son las cosas del corazón. Ya ves la vida pasó y el mundo se nos vino encima trátame bien trátame bien trátame bien así así así. Y es posible que no me aguantes más nunca fui un chico bueno en la escuela cada cosa va en su maldito lugares que ya se fueron las primaveras. La mañana lanza llamas cantaba Spinetta en una hermosa canción y si alguna vez clavé mi daga en tu espalda hoy no tengo más que pedir perdón tratame bien y no tan bien tratame como puedas intentarlo no es en vano es la llave de nuestro amor tratame bien...

un BUta.

2009-05-07T20:32:00.001-07:00

si uno pudiera alcanzar aqella ventana y alzar los ojos al fulminante resplandor qe brota desde fuera. se desilucionaría. tan sólo se oyen obsenidades. tabúes mal escritos.

un arbol arbor equus now!

2009-05-05T21:00:00.000-07:00

solo tenía qe esperar ahí,

qieto.

y jugar con su sombra hasta qe

llegue

el justo momento.

hay qe bailar.

2009-04-21T12:46:00.000-07:00

sólo espero qe una brisa cambie la orientación de aqel camino. de mi camino. qe me guie hacia un lugar salvaje. y empezar de nuevo con una nueva mascara. porqe en eso se resume toda nuestra existencia, en reiniciar fases inacabadas y completar tantas otras. en pretender ser nosotros mismos, aunqe los obstaculos nos hagan tropezar y dudar de nuestra misión. tenemos qe aprender a considerarnos unicos e irrevocables. debemos confiar en nuestras pulsaciones, saber como decodificar nuestros latidos. sólo así, podremos ser nosotros. sólo asi dejaremos de aparentar qe estamos felices econ una simple curvatura de los labios. una simple curvatura. ahi va nuestra vida.

look!

2009-04-14T11:51:00.000-07:00

miro para un lado, miro para el otro pero por más qe lo intente sólo me encuentro con mi mirada. qe vuelve a mi una y otra vez. and again.

salvo el, no él.

2009-02-27T12:59:00.000-08:00

de nuevo llega el crepúsculo a la ciudad.

juanito vampire

2009-01-13T13:39:00.000-08:00

esteban burguer is coming.

dancing over flashes

2009-01-11T14:52:00.000-08:00

PRUUUUUUM

flash

PRUUUUUUM

flash

y mezclarme en la luz

renacer en tu olvido

aparecer en tu fotografia.

FLAAASH.

CHILDhood.

2009-01-06T15:23:00.000-08:00

recuerdos de cuando uno era inocente
y creía qe todo lo podía.

TE AMO primaHERMANA.

2008-12-26T16:10:00.000-08:00

ya te voy a encontrar

y no te voy a soltar nunca más

shalom

2008-12-23T19:51:00.000-08:00

बीओररअडीओरबीओरअडीडीओ

y si sólo así fuera, tengo qe justificarme? tan sólo qiero mirarte a los ojos y qe sientas lo qe yo siento. qe me mires y te derritas por mi fuerza interior. qe me dejes ser lo qe soy.

lloradenuevo

2008-12-21T12:26:00.000-08:00

Honey, honey, honey, babe y ya dejemos de llorarTe veo ahi en media hora, no te olvides, nos largamos de aqui.Dos dias en la vida nunca vienen nada malDe alguna forma de eso se trata vivir.Salieron en un coche, descansaron en un barCon mexicanos, margaritas, 2 chicas: una sabe mentirEligen una mesa, un par de tragos y a bailarThelma y su cowboy que ahora la saca de alli.Presa del mal quise escapar,El tipo trata de violarla cae Louise, -!Que te salgas de ahi!Vas a pedir, vas a pedir piedad o te vuelo la cabeza puercoespinLa bala fue precisa, el mismo tipo no hablo masTomaron una carretera, la botella y se marcharon de ahiDormi con el ladron y me dio amor hasta llorarMe voy a Mexico rapido, dijo Louise.Thelma entro y robo en el supermarketSabias, tu chico vio MTV?Los militares odian esas almas y yo las quiero para mi.Debo decir, debo decirLas cosas se pusieron mas dificiles y saben que siSi lo soñe o lo vivi, las chicas conmigo son Thelma y Louise.

almalama

2008-12-19T17:34:00.000-08:00

ayer me cruzé con mi alma. no

se parecía en nada a mi. por

eso era yo.

2008-12-19T17:32:00.000-08:00

ApRoBéÉéÉéÉéÉ

AL FINAL, final.

no way.

2008-12-15T08:59:00.000-08:00

Wise men say only fools rush in But I cant help falling in love with you Shall I stay Would it be a sin If I cant help falling in love with you Like a river flows surely to the sea Darling so it goes Some things are meant to be Take my hand, take my whole life too For I cant help falling in love with you Like a river flows surely to the seaDarling so it goes Some things are meant to be Take my hand, take my whole life too For I cant help falling in love with you For I cant help falling in love with you.

hi frank.

2008-12-15T05:40:00.000-08:00

I'm a stranger in the night too.

2008-11-02T09:51:00.000-08:00

IT'S

SIN.

2008-11-02T07:59:00.000-08:00

(...) no me mates mas con ese rencor, no me tires mas con la soledad, no hagas alianzas con el dolor, no empeores mi realidad, te doy hasta la luna con su esplendor, te doy hasta mi sangre por tu piedad, doy lo que sea para que tu corazón mire lo grande que es perdonar. - VICO C -

2008-10-30T15:00:00.000-07:00

un nuevo giro en mi vida trompal. con dolores de tobillo y manchas en las piernas.
mas halloween qe cumpleaños feliz.
yes, I do.

2008-10-22T18:34:00.000-07:00

Odi et amo. quare id faciam, fortasse requiris.
nescio, sed fieri sentio et excrucior.

[La odio y la amo. Por qué / hago esto tal vez preguntas.
Lo ignoro: ocurre, esto sé, / y agonizo en esa cruz.]

Cayo Valerio Catulo.

2008-10-18T07:32:00.000-07:00

Impulsado por esa esperanza -como si no quisiese reconocer que este mundo es un valle de lágrimas donde hasta la injusticia ha sido prevista, para mantener el justo equilibrio... [el nombre de la rosa, pp. 188-189]